Joyce (muse series #3)

esperava que a musa fosse frágil, porém as musas estão sempre a me frustrar as expectativas. esperava que ela fosse uma daquelas mocinhas românticas e inseguras quando tocada pelos assuntos poéticos – no melhor estilo de um romance piegas europeu – ou uma daquelas que vê beleza no sofrimento raso do amor. eu esperava que ela fosse aquela mesma que me abraçou forte e que, com a minha cabeça em seu ombro, chorou comigo um choro superficial que não sabíamos de onde vinha (talvez da cachaça, talvez da memória). porém, por trás dos óculos e da boa postura, a musa inquieta, doce, cujas unhas incessantemente batem uma contra a outra, é decidida e livre, prática e pronta na simplificação dos obstáculos da vida.

se passa um momento e ela apóia a cabeça nas mãos e sorri um sorriso sonhador, pensativo. por um segundo, uma fratura mínima se faz na sua convicção e ela vê certa poesia num passado melancólico. ela recorda, com os olhos nublados, de um beijo de recaída que fora belo por dois minutos. porém ela, rainha de si, chega a conclusão de que fora belo, muito belo sim por apenas aqueles dois minutos; depois, pensa que talvez pudesse ter sido lindo, se tivesse sido outra pessoa a beijar, numa tragicomédia, aqueles lábios arrependidos ao invés dos seus.

e ela corre dos seus clichês, mas apenas pra cair em outros novos. a musa é moderna e assim se constrói, se projeta, fugindo dos obstáculos e das situações ensaiadas. mas no fim ela é, e só pode ser uma coisa: humana. seu desejo só pode ser como o do próximo, mundano. e ela deseja quem não pode ter e se frustra ao amar quem não lhe ama. e daí ela faz uma longa pausa, os dedos inquietos, tamborilando, relembrando que, no fim das contas, seu maior desejo é apenas poder desejar.

a musa se deixa vazar pelas suas brechas, suas falhas. o dentinho trepado no seu sorriso de mil killowatts denuncia sua humanidade, e a sensatez do seu modo de pensar escapa por rachaduras finas, e trás à luz uma ponta de loucura em meio à sanidade desconfortável. a musa me faz me sentir normal meio ao meu confuso caos.

e a musa, no turbilhão de fios de cabelo do seu rabo de cavalo, me diz que mergulha e se embebe e que se entrega no amor que tem a si e aos outros. a íris brilha como o brinco do nariz e ela me conta dos seus percalços, dos seus desejos, e de como às vezes habita muito a fundo um mundo demasiadamente privativo. me diz que passa seu tempo num lugar que lhe pertence (e somente a si), onde a expectativa supera e substitui a realidade, tanto para melhor ou para pior. confessa que passa, dentro de si mesma, horas e horas de um tempo que julga, ainda que finito, necessário.

e ela me conta, por entre a fresta de seus lábios, que também sofre. porém, seu sofrimento não é puro, ou santo, ou negro – é transparente e duro, meio seu e meio dos outros, um sofrimento permitido em duração e intensidade pela necessidade de sua dona. e é isso que, no fim, a musa mais deseja (ainda mais que desejar): o controle, com maestria, da doação e da privação, conforme seu bel-prazer.

por fim, ela se revela, na fratura maior e mais límpida: ela se permite andar na chuva, na paz e no sossego. não deve nada a ninguém, e sem rancor nem melancolia, se permite o que convir – sejam erros, sejam acertos – na mais justa medida.//

(-Joyce)
END
STOP

(a musa pode parecer prática ou, ainda, um pouco desapegada aos detalhes poéticos a uma primeira vista, mas ela desdobra, em pétalas de lótus, a si e seus sentimentos. ela me frustra quando tento adivinhá-la, decifrá-la, e isso muito me agrada. a frugalidade do que escapa por suas ínfimas fraturas podem parecer pouco, porém, falam demais sobre a camada que vem logo abaixo. oh, musa, me frustra as expectativas, mas és tão humana por isso. se permitido for, desejo tocá-la…)//