diários de brasília: expectativa

embarcamos agora faz dois quartos de hora. estamos a caminho, meus caros, estamos a dezessete horas e meia do nosso destino e o sol me bate na cabeça e na nuca. faz calor, muito calor, mesmo já sendo o fim da tarde, o sol baixando no horizonte, a noite comendo os raios de sol, pouco a pouco, como as rodas comem a estrada. está quente, muito quente. não sei se tenho febre, mas sei do fervor de viajar. o espírito de Kerouac me toma o corpo e escrever aqui, agora, em movimento, me parece não só desejável como necessário. mãos no papel, minha letra treme: da estrada e do meu fervor. tenho delírio, as córneas com pontos pretos, o suor encharcando a testa. tenho expectativas e, especialmente, tenho saudade do que ainda não tive. estou entre amigos, estou me movendo, minha vida indo pra frente, uma sensação nova depois de tanto tempo no mesmo lugar… e agora nem o destino importa, só a jornada. escrevo. cochilo leve nos vapores dos sonhos, nos roncos dos outros, no desejo da cerveja ainda não tomada e do papo ainda não batido. o cigarro não fumado, a cama ainda não dormida. sonho. kerouaco-me. delírio de benzedrina não tomada. desperto do sonho da nossa última ceia não comida, o último pão repartido em silêncio entre nossa pequena família arranjada, em cima da mesa lotada de bitucas e garrafas vazias e fósforos queimados. a pequena família – disfuncional, porém nossa. acordo. senso de família escolhida, senso de saudade de pai e mãe que nunca tive, senso de saudade do lar roubado, do lar apropriado, do lar alheio. senso de ser querido, sentir-se bem, sentir-se adorado.

espero cair a noite e espero cair no sono. a saudade me aperta o peito.

saudade de todas as coisas que ainda não foram.

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