todos os bêbados (acham que) são mártires

é claro que a ausência me dói, dor essa nunca antes sentida. uma dor forte, febril, que me consome pouco a pouco em cada segundo de ócio. não é uma simples dor de corno, veja bem – é a pura e bruta ausência das coisas familiares, do sorriso partilhado, do olhar silencioso e condescendente. no entanto, esta ausência dolorosa causa espanto, causa fome e isto, em grande parte, me interessa. o mundo me incomoda, o barulho me aborrece e esta insatisfação com as coisas – como a dor de cabeça, a sede, o ódio (e outros sentimentos intensos) – me faz pensar no que me rodeia, me tira da ebriedade apática do mundano, das rodas dentadas do cotidiano.

me desperta.

e pego toda essa raiva do abrir dos olhos e crio, toda essa revolta com os pilares imundos e imutáveis da vida, com a condição errática e sonâmbula e vil da humanidade, e FAÇO. ou tento fazer. tento mudar o que posso com as armas que tenho: a palavra, a arte. me forço a pegar toda dor e fazê-la doer ainda mais, enfio o dedo na ferida para que haja uma fonte jorrante de energia criativa. reciclo, transformo, começo um novo projeto. começo, do zero, uma nova existência. faço contatos comigo mesma e com os outros. provoco-me. toco o meu interior imundo, meu coração pesado e arranco os pedaços para, através da flagelação, encontrar o limpo, o humano, o bom.

O BELO.

só a beleza das coisas do mundo me salvará do que sou.