Dr. Divago

tento escrever, mas não por prazer e sim por necessidade. me pego dando voltas e voltas literárias pelos relatórios, floreando frases por gosto quando deveria ser estritamente séria e formal. abro e fecho o bloco de notas a todo o tempo, descartando o escrito por diversas vezes, em acessos de uma espécie de intempéries que se formam a todo tempo no meu cérebro. carrego, com certeza, nuvens negras na cabeça.

amasso folhas e arremesso as bolinhas. levanto, me espreguiço, olho a chuva lá fora um pouco, os dentes titilando de frio. penso em barcos, à distância, que singram mares mais afortunados  do que meus riachos de vida. tenho raiva das coisas, raiva constante, minha cabeça e minha mandíbula doem. ranjo os dentes, de maneira cessar o bater… não adianta. desejo que amanheça um dia de sol para dissipar a tristeza, e que a bola de fogo que adorna o céu mergulhe no mar para um refresco apenas, voltando em seguida mais forte e revigorada. creio que estou triste – ou não – talvez apenas um pouco melancólica.

e tomo um café e penso em botas. não sei porque, mas me vem a cabeça a imagem de um cavalheiro com longas botas brancas de bico fino, que vem presas, logo abaixo do joelho, por fivelas de prata polida, brilhantes, que me cegam momentaneamente quando atingidas pelo brilho do sol, lindamente filtrado pelas árvores. o cavalheiro parece orgulhoso de suas botas, brilhantes, engraxadas com toda a pompa. tolo, muito tolo… com belos bigodes e suíças, e o narizinho fino tão empinado para cima, soberbo de suas botas branquíssimas, pouco vê que o orvalho, caído das árvores – tão serenamente – aos poucos faz uma lama fétida, pútrida, que mancha tudo como se fosse bosta.

volto aos meus relatórios. trocaria, agora, todo meu reino por um cigarro. divago.

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